Ребенок умер, взгляд поблек,
Ушел бродить по подворотням,
Ему всего семнадцать лет,
Он не привыкший к богомольем, Некто не встретит, не поймет,
Его всех страхов и печали,
И он по морде отгребет,
И дух уйдет в немые дали...
А где-то свет его искал,
Сулил судьбу без следа тени,
Но он споткнулся и упал,
И заживо его отпели...
Он рад, не ведая греха,
И страхи превратились в благо,
Но ведь пройдут кровей века,
И имена заменит брага.
Такое время уж настало,
Где Сатаны уже не стало,
Не будет голода, войны,
... Похмелье будет впереди.
